Av. Hidalgo en el cruce con Jesús. En la radio suena “Jean Pierre” de Marcus Miller. Hace calor.
- Te estoy hablando pendejo.
- Perdón, me fui. ¿Qué decías?
- Perdón, me fui. ¿Qué decías?
- Siempre que fumas te pones bien idiota, cabrón.
- Tú has de fumar un chingo.
- …
- No mames, ¡contesta!
- Ya sé, ya sé. Estaba pensando.
- ¿En qué?
- ¡Pues en qué chingados te iba a decir!
- Igual y ya fue. ¿Para dónde…
- ¡No mames, ya me acordé! El otro día me pegó un mal viaje; estábamos sentados en la sala del “Jaiz”, fumando y tomando unas birras. Esos güeyes le estaban dando a la cois pero yo no traía ganas. Se nos había terminado la hierba y estábamos esperando al “Sabras”, que iba a rolarnos un 200. Yo lo iba a pagar, ya sabes cómo me gusta la hierba de ese cabrón…
- Te gusta ésta, pendejo.
- Vete a la verga, déjame terminar.
- Date, date.
- ¿Qué te estaba diciendo?
- Casa del “Jaiz”, sin hierba, esperando al “Sabras”.
- Ah, sí. Estábamos esperando a ese perro cuando de repente cabrón, me empezó a dar una pinche paranoia pero culera. Como cuando andas bien pendejo y un policía se te pone atrás casi adrede nomás para cagarte el palo con el puto temor a la justicia. No te va a parar el hijo de perra, pero vas a estar en una película de suspenso por 5 minutos que van a parecer 3 pinches vidas, no mames. Creo que todo comenzó cuando supe que el “Sabras” iba en camino.
- A mí nunca me paran.
- Tú siempre estás con tu vieja pendejo.
- Ya sabes cómo es cuando los moteles se ponen de elitistas.
- Dirás cuando andas de pobre, pinche piojo.
- Venimos en mi carro porque tu puto vocho no tenía gasolina pendejo, no digas mamadas.
- Ese no es el caso güey. El caso es que nunca me había dado un mal viaje y se siente de la chingada. Yo creía que era un pedo psicológico, para pendejos pues. Pero no. Te controla, se te mete en la cabeza, te da un putazo por la espalda y una patada en los huevos cuando volteas.
- Ya te había dicho.
- ¿Tienes encendedor?
- En la guantera.
- Pásame la pipa.
- Tienes manos.
- Y tú tienes la puta pipa, pásamela.
- Pero rellénala, ya no tiene.
- No mames, ya no hay hierba.
- Pues vamos con el “Sabras”. Aquí está en corto.
- No güey.
- ¿Por qué? ¿No traes varo? Yo lo pongo.
- No, no es eso. Ese güey me mal viaja.
- No mames.
- Es que se me hace que es puto el cabrón.
- No te vayas a hacer puto por fumarte su hierba.
- ¡Pues me mal viaja y ya! ¿Qué chingados quieres que haga?
- Callarte el hocico que ya casi llegamos.
- Ya ni pedo.
- Saca 100 lanas.
- …
- ¡Te estoy hablando pendejo!
- Perdón, me fui.
Av. Hidalgo casi esquina con Aquiles Serdán. En la radio suena “Son of a preacher man” de Dusty Springfield.
Hace calor.
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